Quelle heure est-il est une question
Quelle heure est-il est une phrase
Quelle heure est-il est quelle heure est-il
Quelle heure est-il n’est pas heure est-il
Quelle heure est-il est une question est une phrase
Quelle heure est-il est une phrase n’est pas une question
Quelle heure est-il est quelle heure est-il
Quelle heure est-il est une question
Il est douze heures trente à Paris
Hommage à Gertrude Stein – Raymond Queneau
#2263
jaune le puits de la cour perce
le ciel vide d’arbres
invisible fleuve des oiseaux
Minutes de la multitude #52
À l’arrêt. L’affiche des horaires décollée découvre l’affiche des horaires de l’année passée. Le triangle décollé à l’envers gris perle se balance au vent du tunnel.
Inhabituellement, je suis debout. Je suis plus haut que dans mes souvenirs : j’ai grandi, le train a rapetissé, la mémoire comprime, ou bien je divague.
Je suis le seul à descendre. Tout de suite sur la rue vide. Un train passe dans l’autre sens sans s’arrêter. Il n’y a plus qu’à marcher comme s’il y avait un but.
dual #32
jusque dans la douceur de la myopie
la lame de la forme traverse le réel
les joueurs se sont levés loin dans le temps
l’enfant est le grain de sable de dieu rire
Minutes de la multitude #51
Myope, sans lunettes, je ne vois que les taches claires des masques, flocons, pétales.
Dans un autre train, similaire, je n’ai rien à écrire. Pas de répétition faisant du temps mémoire. Comme dans le livre de l’enfant, ce n’est pas mon train.
Assis, un avant-bras vertical, la main posé sur le crâne, le coude touché par l’autre bras horizontal. Les yeux se ferment, le bras empoigne la barre de soutien verticale. Il est labyrinthe à lui-même.