Appréhension myope de la voiture. Buée aux vitres.
Est-ce que je taillerai jamais la toile du paysage pour entrer ici, là déjà, pour retrouver le double qui m’attend, heureux, pour mourir.
Le train, sur le quai, dans la gare. Et c’est le mitan du jour. Où est l’obscur?