Écritures
Le plus beau dans la nuit, c’est l’eau.
Le plus beau dans l’amer, c’est l’alcool.
Le plus beau dans le noeud, c’est la danse.
Le plus beau dans le nom, c’est toi.
Le plus beau dans la chute, c’est l’ami.
Le plus beau dans le bleu, c’est la joie.
Le plus beau dans l’attente, c’est l’attente.
Le plus beau dans la pluie, c’est le siècle.
Le plus beau dans les yeux, ce sont les mains.
Le plus beau dans le mur, c’est le ciel .
Le plus beau, c’est encore une larme.
Il n’y avait rien entre nous.
Il n’y avait rien à dire.
Il n’y aura plus de passé.
Il n’y avait rien à vivre.
Il n’y avait rien à demander.
Il n’y avait nulle table, nul don.
Il n’y avait pas à se perdre.
Il n’y avait pas d’énigme.
Il n’y avait rien à sacrifier.
Il n’y aurait plus à attendre.
Il n’y a rien de plus.
ne pas attendre
froisser la feuille et la mastiquer
aller pisser
attraper le premier mot et l’étriller pour que vienne une phrase
tomber
ouvrir un livre et laisser l’écharpe s’enrouler autour du cou
considérer le carnage
regarder la page jusqu’à voir qu’elle n’est pas blanche
aller dans le monde comme on va aux putes
recueillir toute la poussière
s’oublier
Le maître dit: Pense à moi, pas à l’épée.
Le maître dit: Tu dois mourir.
Le maître dit d’un voix faussement mielleuse: alors?
Le maître dit: Si tu perds la face, tu peux vaincre.
Le maître dit: Tu te fais mal, tu es béni.
Le maître dit: Si tu acceptes qu’il y a ait un cadre, tu dois accepter qu’il n’y ait pas de cadre.
Le maître dit: Le deuxième maître est l’épée.
Le maître dit: Un miroir n’a pas d’ego.
Le maître fume des cigarettes.
Le maître dit: Dans le combat, sois l’eau.
Le maître dit: Maintenant vous êtes des enseignants.
un monde sans reflet
un monde sans nuages
un monde sans poussière
un monde sans dents
un monde sans aplomb
un monde sans couleur
un monde sans rouille
un monde sans nuit
un monde sans soupir
un monde sans poids
un monde sans images
Espagne aux formes altières
Italie de la beauté en collines
France où le génie est moyenne
Allemagne qui sait le pire de chaque don
Portugal des merveilles spoliées d’orgueil
Chine régnant dans chaque centre
Angleterre où tout est île
Russie de l’abysse horizontal
Hollande épongeant la douceur de la lumière
Aaland au stupre en tableau de timbres
Islande vierge grise
Je me souviens que le gourou avait de petites mains.
Je me souviens que le gourou aimait sa demi-soeur.
Je me souviens que le gourou n’avait pas gagné sa vie en jouant au poker.
Je me souviens que le gourou avait œuvré à ne pas travailler.
Je me souviens que le gourou avait fait des découpages, rédigé des horoscopes, créé des recettes de cuisine et composé des chansons.
Je me souviens que le gourou avait vendu ses fiches de lecture.
Je me souviens que le gourou s’était rendu à Tchernobyl.
Je me souviens que le gourou se plaisait à jouer au baby foot.
Je me souviens que le gourou n’avait jamais conduit.
Je me souviens que le gourou a exhibé une lame de tarot en s’esquivant.
Je me souviens que le gourou buvait.
sur un roman anglais
à venise à amsterdam à l’hôtel
dans la dépression
serrant le poing au fond de la poche
dans bach et dans le blues
à l’orée de la forêt
au moment d’embrasser le sommeil
dévorant
glissé dans la peinture flamande
lorsque commence le voyage
dans le sexe de ma femme
Écrire au sang frais.
Ne plus froisser de peaux.
Rire sans mordre.
Ne plus foutre l’air.
Danser l’immobilité.
Ne plus manger pour tuer.
Être prodigue aux textures.
Ne pas mâcher avant de cracher.
Souffler sur les larmes.
Ne plus démériter des interstices.
Mourir chaque jour en joie.
ce seront des nuits
ce seront des gouffres
ce seront des pluies
ce seront des ailes
ce seront des mois
ce seront des lances
ce seront des sables
ce seront des passés
ce seront des fils
ce seront des plaines
ce seront les dés