Écritures
le nuage n’est pas au poète
le nuage n’est pas poème
le nuage par ton regard
le nuage passé dans l’image
le nuage où vivre le lieu
le nuage matin sans fin
le nuage libre dans le carré
le nuage et il y a centre
le nuage rose à mon songe
la limite du nuage n’est pas
le nuage dans notre bleu
je t’aime de mots secs et bêtes
je t’aime comme de la falaise
je t’aime et il n’y a pas de musique
je t’aime sans sortir de l’hiver
je t’aime et aimer est aride vaste
je t’aime sans plus de remède
je t’aime dans le pauvre du gris
je t’aime près de cette table nue
je t’aime cela se dit en brisées
je t’aime sans pluie ni joie
je t’aime sans cesse presque
le mur change le temps en ton miroir
la nuit change le temps en un profond sans bord
la paresse change le temps autour de toi tombe
l’aube change le temps l’or l’œil la fin
l’âge change le temps vers une plaine âcre et précieuse
le galet change le temps jusqu’au doux
l’image change le temps en une forme folle
la fourchette change le temps de la peur
le dé change le temps selon chaque enfance
la grille change le temps pour les maitres
tu changes le temps lettre unique et triple
est-ce que nous verrons le jour
est-ce que nous ferons le jour
est-ce que nous verrons un jour
est-ce que nous ferons un jour
est-ce que nous serons au jour
est-ce que les jours nous seront
est-ce que les jours nous feront
est-ce que nous nous ferons un jour
est-ce que nous serons le jour
est-ce que nous serons un jour
est-ce que nous nous verrons un jour
une bonne journée ce serait un étang vert calme et du bleu
une bonne journée ce serait un miroir humble
une bonne journée serait courte avec cinq saisons nettes
une bonne journée ce serait une peau impavide
une bonne journée ce serait le conditionnel dans ta cage
une bonne journée ce serait du ciel dans la grotte
une bonne journée ce serait cendres donnant lumière
une bonne journée ne dirait rien contre le silence
une bonne journée laisserait un chiffre sans écho
une bonne journée un fruit posé faisant de la table un autel
une bonne journée c’était un pli dans le temps à venir
Il neige sur le Bosphore.
Il neige entre les rideaux de la chambre où tu es nue.
Il neige librement dans la nuit.
Il neige à la dernière page d’un livre aimé.
Il neige à l’Est.
Il neige pour l’enfance.
Il neige sous le ciel disparu.
Il neige dans chaque page du poème du vieil homme.
Il neige dans le temps éparpillé.
Il neige sur l’ornière.
Il neige dans le nuage de cette phrase.
est-ce que j’aime autre chose que l’escalier ?
est-ce que j’aime autre chose que la splendeur en double ?
est-ce que j’aime autre chose que des points ?
est-ce que j’aime autre chose que le mot dans l’amour ?
est-ce que j’aime du temps autre chose que la plaine ?
est-ce j’aime autre chose que toi pli ?
est-ce que j’aime autre chose de la nuit qu’être seul ?
est-ce que j’ai aimé autre chose que des lettres une à une ?
est-ce que j’aimerais enfin au fond ?
est-ce que j’aime autre chose que la coriandre ?
est-ce que j’aime autre chose que la question ?
tout le monde ressemble à un point noir
tout le monde ressemble au chien perdu
tout le monde ressemble à un parapluie jaune
tout le monde ressemble à quelqu’un
tout le monde ressemble à l’unique au sale
tout le monde ressemble à une carte postale
tout le monde ressemble au doute à l’aube
tout le monde ressemble à ton doigt petit
tout le monde ressemble à tout le monde
tout le monde ressemble à un souvenir faux
tout le monde ressemble à une différence
dans les mots comme dans une boîte
dans les mots comme entre entrée entrez
dans les mots comme sur la métaphore
dans les mots comme sans la plaine
dans les mots comme hors ligne
dans les mots comme sous la glace
dans les mots comme aux chiottes
dans les mots comme temps au revers
dans les mots comme au bord d’une grille
dans les mots comme fond de parking
dans les mots comme demain nu
chaque fois que je lis segalen, il me semble entrer dans un coffre-fort du temps
chaque fois que je lis dante, il me semble découvrir une nouvelle vallée
chaque fois que je lis kafka, il me semble être un frère
chaque fois que je lis bataille, il me semble soulever une jupe
chaque fois que je lis montale, il me semble que le miroir ne ment plus
chaque fois que je lis paulhan, il me semble que le simple est l’avers du mystère
chaque fois que je lis beckett, il me semble laisser le bagage
chaque fois que je lis lautréamont, il me semble être la cervelle du jaguar
chaque fois que je lis ponge, il me semble que les mots se détachent
chaque fois que je lis duras, il me semble monter dans l’enfance
chaque fois que je lis chazal, il me semble que la couleur est eau de vie