Le vent gris. Plus de ciel. Un plafond descend. La fuite est horizontale. Elle est vaine.
Ce qui pèse, c’est le temps. Il n’y a plus que du décor. La sonnerie annonçant la fermetures des portes est le réel.
Traversée de branches. Illusion de l’ailleurs, de l’enfer, quand il n’y a que l’aujourd’hui.