Un mur. Incliné. Gris. Humide. Moussu. Reste après que le train ait glissé. Et si la mémoire était gouvernée par le hasard?
Avec ma nuit. Une phrase qui serait un manteau, peut-être. Elle reste seule, une ile, rien qui la prolonge. Elle reste.
Ils reviennent, ils se rappellent à toi, plus facilement dans la théâtre de la longue voiture illuminée violemment et de la nuit sans distance : non pas seuls mais comme collections, les fantômes.